Los tenía en cinta ...

Ya tengo en casa el CD86, la recopilación con la que Bob Stanley da carta de naturaleza canónica al indie-pop de los ochenta. Coincidiendo con el vigésimo aniversario de la cinta que editase el NME, uno de los protagonistas activos de aquel movimiento recopila 48 canciones indiscutibles. Es cierto que a los die-hards fans que han estado manteniendo el espíritu del C-86 vivo década tras década, el disco de marras no les dirá nada nuevo, pero como carta de presentación para el profano no puede ser más electrizante. Tanto que uno casi desearía no saber nada para dejarse llevar por la airada magia de unas voces anhelantes, una urgente inocencia y una infinidad de canciones que salen, de nuevo, a la luz para ocupar el lugar que les corresponde en los libros de historia pop.

No pude evitarlo: cuando, el otro día , al entrar en CD-Drome Madrid, César me dijo que tenía el cedé del C-86, lo agarré con avidez. Después de tanta monserga y tanto tiempo calentándose la cabeza, a uno le hace ilusión un poco de revival. Yo no soy de esos fans exclusivistas a los que no les hace ninguna gracia que el tesoro salga a la luz. Además estos sentimentalismos siempre funcionan conmigo, me es imposible evitar su influjo. Qué se le va a hacer. Veinte años del C-86, y todo eso . Fue al llegar a casa cuando me di cuenta que, de las 48 canciones tomadas de las fuentes primigenias del indie-pop tenía dispersas por aquí y por allá prácticamente todas. Que nadie se llame a engaño, aquí hay poca inmersión en las catacumbas y sí mucho de proselitismo. El artefacto que ha montado Stanley es un sampler reivindicativo, que reúne lo más canónico del Indie Canónico para colarlo en la parte alta de la tabla de la posteridad.




Desde luego, este CD86 no está pensado para el indie-no-tan-kid que haya seguido comprando y completando su colección a lo largo de estos años (no, no es el Leamington Spa definitivo). Más bien parece diseñado para aquellos que, encargados de escribir la Historia del Rock, se han ido saltando este capítulo de manera sistemática año tras año. Saca todo el ruído, toda la furia y las excelentes composiciones a modo de toque de atención. Aquello no fue anecdótico: de tanta fotocopia, flexi, fanzine, maketa y maxi, ésto es lo mínimo a tener en cuenta. Debajo vibra un microcosmos que merece la pena ser descubierto con más detalle. Y, visto así, a mi me parece muy bien que haya hecho este disco ahora. A pesar de que yo hubiese puesto esa canción en vez de aquella, aquel grupo en vez del de más allá y mil apreciaciones de ese tipo. Y, a pesar de las mil pegas que se pueden poner. [Inexcusable la ausencia de los Chesterfields] Sangrante que no estén The Jazz Butcher , Miaow , The Man From Delmonte , Hey Paulette o los Jesse Garon & The Desperadoes como mínimo ¡claro que si!


Pero, si por un momento pensamos en el Chaval que lee en el RDL a los Grande Marlaska hablando de los McCarthy , que sigue las encendidas soflamas de Kiko Amat sobre los Hurrah!, y llega a este monolítico doble disco con curiosidad e ilusión... entonces la cosa cambia. Porque ése Chaval Ideal descubrirá aquí un punk melódico, dramático, psicodélico, inmediato y dulce que sobrevivió y resistió, en las catacumbas de la industria, facturando odas instantáneas al entusiamo, el amor, la poesía o la ira. Y, es posible que su vida cambie al escuchar, una a una, estas canciones que son de las que pueden hacer que todo merezca la pena. Si además el Chaval se lee el encendido texto del propio Bob Stanley, pasa ansionso las hojas del libreto de fanzinero estilo y memoriza las proclamas o se atonta mirando los recortes y collages, entonces se podrá decir que éste sampler habrá cumplido su función con creces.


Y el resto de nosostros, los que tanto hemos protestado porque aquella revolución no haya merecido ni una línea en los libros de historia de la música ¿vamos a protestar ahora por todo lo contrario? ¿porque Bob Stanley ha hecho mal la selección? Hombre, es un poco fuerte ¿no? Yo, por mi parte, no tengo argumentos más que para un disfrute sencillo. Las canciones están ahí: el disco, escuchado de un tirón, asombra y maravilla. Si uno lo pone a girar y deja que el ruido arrastre la imaginación casi repite, como en trance, la famosa salmodia (tantas veces escrita en estas páginas) de: eran los ochenta... la Inglaterra de Thatcher... un puñado de chiquitos con flequillos al viento... el ejército de dulces guitarras.